No. 52

Qué tristeza es el amar.

Qué belleza es el odiar.

Cuánto duele el entender y cuánto agrada el no saber.

¿Qué importa de qué altura caímos si no existe profundidad tal, a la cual los gritos de nuestro nacimiento

no han podido todavía llegar?

Qué bajas están nuestras estrellas, y qué mala eres, señora perversa.

Sola y sin vergüenza, aún caigo, y me atajas.

Qué bueno es sentirse uno, derritiéndonos uno en el otro, dentro de los medios del tiempo y en las palpitaciones de nuestro corazón.

Dime, enemiga mortal, ¿qué tanto fuiste con tus moralejas, y cuántas sonrisas requieres para poder suspirar dentro de tu mismo sufrimiento?

Qué alta está nuestra tierra, y qué falta me harás cuando me recuerdes a olvidar.